Eu só queria o purê

Por: Ale Ramos

Respiro fundo e me pergunto “onde foi que eu errei?”. De novo.

Toda hora do jantar é essa confusão. Ou não.

Ou deixo que assistam em seus eletrônicos e parecemos estranhos zumbis mastigadores de vento, ou peço que sentem à mesa sem os aparelhos para começarem instantaneamente com as brigas e provocações.

Não há meio termo, não há o tão sonhado diálogo respeitoso (mal) aprendido na terapia, desenvolvido nos atendimentos em família e reforçado nas rodas de comunicação não-violenta.

Não. O que há é um menino cabeludo, lindo, rindo com a boca aberta, sua comida semi triturada alçando voo livre em grupos de fugas desesperadas, enquanto a garota furiosa ameaça a soberba do irmão tendo um garfo como espada e insultos como canhões.

Miro o purê de batata, que ainda não posso comer por falta de pontos, excesso de peso e mais algumas orientações muito bem remuneradas do meu nutricionista. Engulo em seco, na tentativa evitar seu cheiro e desentalar a comida – ou será a raiva? – da garganta, então olho seriamente para ambos e repouso lentamente os talheres na mesa. Respiro uma, duas, três vezes. Começo a abrir a boca, mas a fecho instantaneamente. Com os cotovelos na toalha, aperto os olhos com as pontas dos dedos em sinal de prece. O que vou falar que já não falei? Olho para o teto. Alguém aí para me dar uma luz? Ninguém???

Já expressei meus sentimentos, já expliquei minha necessidade, já fiz combinados…. Porra, até já deixei de castigo e, no auge da sandice, soltei-lhes tapas desgovernados que sobraram até para a gata.

E é nesse exato momento que meu olhar a captura, comendo tranquilamente sua refeição, no móvel à frente da nossa mesa. Linda, plena e alheia. Como pode não se incomodar com esse barulho, Santo Cristo?

Baixo a cabeça, pego o copo e bebo a água rezando para que se transmutasse em vinho, enquanto continuam se acusando e se provocando, beliscando, reclamando… Mais um bocado, e o prazer que a gata emana é o que eu queria sentir ao provar desse pedaço de bife em meu prato. O mesmo que nem reparei já ter comido a metade. Certa está ela. Certíssima. Então, volto a olhar entre meu prato e a mesa, perguntando-me o que já havia comido, se contava ou não para a bendita dieta.

Quer saber? Que se foda o nutricionista, o pediatra, a mãe blogueira de seis com rotina perfeita e até a pedagoga. Pego um filé, uma colher farta de purê e todas as cores da salada que sequer havia notado que tinha. Faço um prato lindo de se ver e sigo o exemplo da plenitude. Ligo uma música da nova versão da Sandy (sem o Júnior), fecho meus olhos e saboreio. Cada. Deliciosa. Garfada.

Ao final, levanto e coloco meu prato e talheres na lava-louça, fazendo uma nota mental para descobrir quem inventou esse santo aparelho, certeza que foi uma mulher. Mordo a ponta da língua e sorrio satisfeita para minha ideia. Encontrei. Abro a garrafa do malbec reservado para ocasiões especiais enchendo uma taça generosa e subo as escadas. Mereço e me darei um banho relaxante com direito ao creme com notas de chantily e não sei mais o quê da Amazônia.

Ao chegar no topo da escada é que percebo a casa envolta em silêncio. Quem diria….